🟢 خارج الرقعة.. مراد متيوي يكتب عن الأب والغياب وما يبقى من الأحبة

لا تقتصر اهتمامات بعض الشطرنجيين المغاربة على الرقعة والمنافسات.. بل تمتد إلى مجالات أدبية وفكرية أخرى. ومن بين هؤلاء الدكتور مراد متيوي، الذي يجمع بين شغفه بالشطرنج واهتمامه بالكتابة والشعر.
ننشر له هذه القصيدة الإنسانية المؤثرة التي يستحضر فيها ذكرى والده الراحل.. ويتأمل من خلالها معنى الغياب وما يتركه الأحبة في نفوسنا بعد رحيلهم.

Quelques jours après la parution de Ce qui demeure dans le N°8 de La Forge, j’ai envie de déposer ici un autre texte.

Il ne faisait pas partie de cette suite.
Mais il vient du même endroit.

De ce qui demeure lorsque quelqu’un s’en va.
De ce que la mémoire conserve, malgré le temps.

De ces gestes ordinaires dont on découvre, trop tard parfois, qu’ils étaient tout sauf ordinaires.

J’ai longtemps cru que l’absence était ce qui restait après la disparition.

Je crois aujourd’hui que ce n’est pas tout à fait vrai.

Il reste une voix.
Un geste.
Une façon de regarder.
Une manière de se tenir debout.

Il reste ce que l’autre a déposé en nous, souvent sans le savoir.

Ce poème est pour mon père.
Et peut-être, au-delà de lui, pour tous ceux qui ont connu ce moment où l’on comprend que certaines présences ne reviendront plus, mais qu’elles continuent autrement.

Ce qui reste de toi

On ne sait jamais
quel jour
sera le dernier.
Le dernier appel.
La dernière visite.
La dernière fois
que ta voix
dira mon nom.

On croit
qu’il reste du temps.
Alors on remet
à demain
les mots simples,
un « je t’aime »,
une main sur l’épaule,
un moment
assis près de toi.

Puis vient un jour
où demain
n’existe plus.
Et l’on comprend
trop tard
la valeur
des choses ordinaires.

Ta voix
dans la maison.
Ton pas
dans le couloir.
Ta main
posée sur la mienne.
Cette simple certitude :
tu étais là.

Quelque chose
reste pourtant.
Pas seulement
des souvenirs.
Quelque chose de toi
s’est glissé
dans nos vies.
Dans nos gestes.
Dans nos silences.
Dans notre façon
de tenir debout.

Je ne peux plus
t’appeler.
Alors parfois,
je prononce ton nom
dans le silence.

Je ne peux plus
te demander
si tu vas bien.
Alors je pense à toi
dans chaque chose
qui me rappelle
qui tu étais.

Je ne peux plus
marcher à tes côtés.
Mais je continue
sur le chemin
que tu as laissé
derrière toi.

Et peut-être
est-ce cela,
aimer encore
ceux qui sont partis :
porter
sans bruit
un peu de leur lumière,
jusqu’à ce qu’un jour
quelqu’un prononce
notre nom
et reconnaisse
quelque chose de toi
en nous.

Tu n’es plus là.
Mais dans ce que
nous devenons,
tu continues.

Les mots ne ramènent personne.
Mais parfois,
ils permettent de continuer
avec ceux qui ne sont plus là.

Mourad

🔗 لقراءة القصيدة بلغتها الأصلية (الفرنسية)، يمكن الاطلاع على منشور الدكتور مراد متيوي على فيسبوك:

https://www.facebook.com/share/p/1HjWtoM3Ca/

قراءة المزيد: 🟢 خارج الرقعة.. مراد متيوي يكتب عن الأب والغياب وما يبقى من الأحبة

الترجمة:

بعد أيام قليلة من نشر نص «ما يبقى» في العدد الثامن من مجلة «لا فورج» (La Forge).. رغبت في أن أضع هنا نصا آخر.

لم يكن هذا النص جزءا من تلك السلسلة. لكنه نابع من المنبع نفسه.

مما يبقى حين يرحل عنا شخص. مما تحتفظ به الذاكرة رغم مرور الزمن.

من تلك التصرفات اليومية البسيطة التي نكتشف، بعد فوات الأوان أحيانا، أنها لم تكن عادية على الإطلاق.

لطالما اعتقدت أن الغياب هو كل ما يتبقى بعد الرحيل.

لكنني أعتقد اليوم أن الأمر ليس كذلك تماما.

يبقى صوت. وحركة. وطريقة في النظر. وأسلوب في الوقوف بشموخ.

يبقى ما تركه الآخر في أعماقنا.. وغالبا دون أن يدري.

هذه القصيدة مهداة إلى أبي.

وربما، من خلاله، إلى كل الذين عاشوا تلك اللحظة التي يدرك فيها الإنسان أن بعض الأحبة لن يعودوا أبدا.. لكن حضورهم يستمر بطريقة أخرى.

ما تبقى منك

لا نعرف أبدا

أي يوم سيكون الأخير

المكالمة الأخيرة

الزيارة الأخيرة

المرة الأخيرة

التي سينطق فيها

صوتك باسمي

نعتقد أن الوقت

ما زال أمامنا

فنؤجل إلى الغد

الكلمات البسيطة

كلمة «أحبك»

يدا توضع على الكتف

لحظة نجلس فيها

إلى جانبك.

ثم يأتي يوم

لا يعود فيه

للغد وجود

وندرك

بعد فوات الأوان

قيمة الأشياء العادية

صوتك في البيت

وقع خطواتك

في الممر

يدك الموضوعة

فوق يدي

ذلك اليقين البسيط:

كنت هنا.

ومع ذلك

يبقى شيء

ليس مجرد ذكريات

شيء منك

تسلل إلى حياتنا

إلى حركاتنا

إلى صمتنا

إلى طريقتنا

في الوقوف بثبات.

لم أعد أستطيع

الاتصال بك

لذلك، أحيانا،

أنطق باسمك في صمت.

لم أعد أستطيع

أن أسألك عن حالك

لذلك أفكر فيك

كلما صادفت شيئا

يذكرني بمن كنت.

لم أعد أستطيع

السير إلى جانبك

لكنني أواصل المسير

في الطريق

الذي تركته وراءك

وربما هذا

هو معنى أن نستمر

في حب الذين رحلوا

أن نحمل في صمت

شيئا من نورهم

إلى أن يأتي

يوم ينطق فيه

أحدهم باسمنا

ويتعرف على

شيء منك فينا.

لم تعد هنا

لكنك

في ما نصير إليه

تستمر في الحضور.

الكلمات لا تعيد أحدا

إلى الحياة

لكنها

تتيح لنا أحيانا

أن نواصل المسير

برفقة الذين

لم يعودوا بيننا

مراد متيوي